La muerte es la ausencia de belleza
no su dolor.
Cuando te follen y pienses en luciérnagas para
luego escribir mosquitos
olvida mi rostro y mi palabra
prefiero el polvo al chiste
me sales de la entraña y podría
buscarte como si la verdad hubiese existido
hace tiempo
ve con tus hermanos de sangre al océano
donde
los gritos de los ahogados
son el rumor de la orilla.
Yo vuelvo a casa y el mapa
es un amor sin flores
la cúpula de la nausea vencedora
la resistencia del cielo agotado
que viviré a golpe de astro.
Amanece tras
correr y sudarte
en cada
poro
gota
(a)
gota
y
el cansancio
me perdona.
Como yo no haré porque
me juego la vida
en hacer que valga
la pena.
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